uvas rubras sírias

as uvas
do país
vizinho
não tem
servido
a vinho,
senão
apenas
vertido
sangue
a olhos
vivos.

quem eu

a poesia é o
depósito do
eu. não este
alguém, mas
o eu poético.

sonar

bom som
sono bom
bonsonhos

tristesse

o fato:  não consigo  ser
desapegado.
resgato no ato  o  querer
desesperado.
calo, mas o faço como se
fosse gritá-lo.

nossa narrativa

te dei meu melhor
roteiro: por você
meu amor flui inteiro.

asas insônes

o besouro louco
bate o teto
pouco do quarto
madrugada
adentro acordado

confudopado

benzodiazepínicos,
morfínicos
                 infinitos,
extirpem  os  
                  indícios
desses      amores
en    torpe   cínicos.

florindo

treze rosas em meio
a heras, ao menos
no jardim é primavera.

utilidades

tristeza
devia
ser letal.